Wir haben keinen Freund auf dieser Welt. Nur Gott. Den haben sie mit uns vertrieben. Von all den Vielen ist nur er geblieben. Sonst keiner, der in Treue zu uns hält.
Frühling läßt sein blaues Band Wieder flattern durch die Lüfte; Süße, wohlbekannte Düfte Streifen ahnungsvoll das Land. Veilchen träumen schon, Wollen balde kommen. – Horch, von fern ein leiser Harfenton! Frühling, ja du bist’s! Dich hab ich vernommen!